
Иногда человек умирает, иногда подыхает.
Вот тогда, неспособная к небу подняться, бескрылая черная стая,
Рассыпается на тысячи трупных червей,
Чтобы грызть свое бывшее тело тысячами чертей.
Утверждает мой друг, что приведённое выше,
Экзальтированное четверостишье,
Он прочёл, оказавшись на кладбище в Караганде,
На заросшей лишайником старой могильной плите.
Я киваю, мы дальше идём по бульвару.
Дождь прошёл перед нами, и скользкие, жёлтые фары
Тьму грызут. Мы молчим. По асфальту стучат каблуки.
И холодный, пронзительный ветер, как те четыре строки.