Пример

Prev Next
.
.

  • Главная
    Главная Страница отображения всех блогов сайта
  • Категории
    Категории Страница отображения списка категорий системы блогов сайта.
  • Теги
    Теги Отображает список тегов, которые были использованы в блоге
  • Блоггеры
    Блоггеры Список лучших блоггеров сайта.
  • Авторизация
    Войти Login form


Как пишутся стихи

Добавлено : Дата: в разделе: Обыкновенное чудо
  • Размер шрифта: Больше Меньше
  • Просмотров: 1606
  • Подписаться на обновления поста
  • Печатать

С вечера тетрадь наводнилась памятью.  Пришлось оставить на ночь свет в соседней комнате. С полночи налетел ураганный ветер, лил дождь, литавры мусорных вёдер озвучивали эту феерию.

«В городском саду играет…»

Образ одесского Горсада неотступен.

 

Стихи медленно разворачивались в постепенно очерчивающемся мистическом пространстве образов, будили, убаюкивали, снова будили. Вспоминались, нет, ощущались те, кого уже нет… Свет из соседней комнаты был своего рода маяком в этом плавании между явью и мистикой.

В очередной раз закрываю глаза, готовлюсь к погружению в сон и вдруг понимаю, что свет в соседней комнате убывает. Медленно. Сам по себе. Как в театре, перед началом представления. Электронное табло будильника по-прежнему мигает, а свет затушили какие-то потусторонние силы, задули, как свечу. Да не те ли , что в стихи упорно прорывались с вечера, лепя запредельные образы? Лежу, трепещу. Стихи разрастаются тяжёлой памятью о Городе. Слышу их музыку, но встать и записать не решаюсь. Боязно.

Тут и свет в соседней комнате полностью иссяк, оставив мою тетрадь во тьме.

— Свет потух в комнате, — наконец тихо произношу на манер ёжика в тумане, мысленно прибавляя: «И даже лапы не видно».

Муж пробуждается.

— В доме нет света? — спросонья уточняет он.

— В доме есть. В той комнате нет.

Он встаёт, проверяет. Всё верно. Свет есть, и света нет. Сам погас. Не лампочка, а выключатель так сработал без посторонней помощи. Правильнее было бы сказать — без видимой посторонней помощи.

Муж возвращается после осмотра выключателя и пытается объяснить мне это явление в научных терминах. Я с интересом выслушиваю всю физическую подоплёку, но для полноты картины вворачиваю про мистические стихи, которые как раз рождались у меня в голове в тот момент, как свет начал затухать. Задаю, естественно, вопрос о том, какова вероятность того, что со светом это произойдёт в тот самый момент. Вероятность, конечно же, ничтожная. Стало быть…

Иду к компьютеру, чтобы записать строки, они рождаются одна за другой, с какой-то невероятной лёгкостью, как воздушные потоки. Но концовка не выписывается, ну никак. Стихи живые, а варианты концовок – мёртвые, искусственные.

Вслушиваюсь в пространство. Оно гудит, циклонит.

Тут приходит письмо из Одессы от родной души, от Людочки Шарга, и всё что написано в нём — прямо в тему.

Делюсь с Людой недописанными стихами.

 

Люда: - Стихи тревожные... Состояние твоё отражает состояние города. Уже не раз замечала это. Такая связь у тебя с родной Одессой... Я вышла сегодня на воздух – событие. И сразу в Горсад, конечно. Не знаю, чем всё закончится, но люди настроены очень решительно.

Я: - А что было в Горсаду?

Люда: - Там планировалась акция протеста. Летний театр хотят застроить. Возвести там ещё один торгово-развлекательный центр. Люди взбунтовались, снесли огромные ворота, отнесли их к мэрии. Прямо штурм Летнего. Я вспомнила, как ходила в Летний театр едва ли не каждые выходные.... В городе полным ходом идёт застройка центра. Считай, уничтожение... Дождь льёт...

Я: - И у нас дождь сильнейший с ночи, ветрище ураганный, и ещё всякие странные вещи в квартире. Стихи привиденческие полупишутся.

Люда: - Пусть тебе приснится город, в котором все мы были счастливы. Город до... Меня сегодня во сне обнимала Леночка Миленти*. С такой тоской, с такой невероятной тоской, что я проснулась и долго не могла понять, где я сейчас нахожусь, в каком из миров. Такие сны к ненастью и к дождям, несбыточные сны - на грани яви. Проснёшься здесь, или проснёшься там – в отчаяньи… Господь тебя оставил и ты блуждаешь в сумраке одна и ищешь свет, и света не находишь... Ночное, блуждающее. Пошла дописывать, если повезёт.

Я: - И я пошла…

 

Так дописывается концовка моих стихов, и строки из переписки становятся эпиграфом к ним.

 
 
* * *
Пусть тебе приснится город, в котором
все мы были счастливы.
Людмила Шарга. Из письма
 
сон как берег
ночь как море
в городском саду играет
духовой оркестр из ветра
перед публикой из ретро
все тихонько подпевают
им собака подвывает
 
скачет свет
на тонкой ножке
точно девочка в берете
на ветру фонарь с полями
набекрень неловко сбился
флаг под ним в неверном свете
пляшет будто ангел смерти
 
нищенкой
у входа в церковь
протянула руку ветка
просит листьев хоть немного
просит жизни чуть побольше
ей звонарь убитый вторит
с ним фонарь подбитый вздорит
 
в подворотнях
грабит вихрь
переполненные баки
обещают шторм и ливень
плотно форточки закрыты
 
а прохожий
бестревожно
шлёпает по бездорожью
у него глаза прикрыты
и в ушах другие песни
может, так оно и лучше
 
обняла меня
сказала
не горюй и не печалься
пусть тебе приснится город
с голубым конвертом неба
помнишь
помню всё до капли
и не я ли иссушила
пусть приснится
коли сможет
пусть приснится
пусть приснится
 ___
художник Денис Нолет

Комментарии

No post has been created yet.