Пример

Prev Next
.
.

  • Главная
    Главная Страница отображения всех блогов сайта
  • Категории
    Категории Страница отображения списка категорий системы блогов сайта.
  • Теги
    Теги Отображает список тегов, которые были использованы в блоге
  • Блоггеры
    Блоггеры Список лучших блоггеров сайта.
  • Авторизация
    Войти Login form


Про поэзию

Добавлено : Дата: в разделе: Без категории
  • Размер шрифта: Больше Меньше
  • Просмотров: 3307
  • Подписаться на обновления поста
  • Печатать

Иногда я не понимаю -
зачем мне поэзия? Зачем мне поэты?
У меня вот на полке лежит Плутарх.
Я не читал Плутарха,
а тут какая-то поэзия.

И другого всякого не читал.
Синклера Льюиса, например.
Другие-то все читали.

Я обычный молдавский бомж 
с огромными претензиями.
Подумаешь - в очках, в костюме.
Костюм я купил, чтобы ходить в нем на работу,
очки - от близорукости.
Подумаешь - филфак МГУ.
Да я все прогуливал,
торчал у Файзова с Цветковым, зачем -
не понимаю, хоть убейте.
Да я и учиться не хотел, первая жена заставила.
Нет, я понимал, что это нужно, но не хотел.
Считал, и так все знаю. Большая ошибка.

Я лежу на матрасе, пью "Wild Turkey",
только потому, что Алена была в гостях
у Ани Румянцевой с Воронковым и там пила
этот "Wild Turkey". И мы теперь его пьем.
И что? А ничего. Думали, я к чему-то веду?

Кстати, этот текст тоже никакая не поэзия.
В гробу я видел поэзию.
Выходят утонченные юноши, что-то там бубнят,
явно сами не понимая ни слова.
Или наоборот, великовозрастные мужи, упитые в зюзю,
орут какие-то мудацкие частушки
с претензией на недооцененность.
Или, еще хуже, тетки с истерическим видом
читают про тяжелую судьбу, про борщи.

Но самое страшное, что для меня
больше ничего другого нет,
я уже вжился, врос в эту ерунду,
полюбил этих людей (или возненавидел,
что, в сущности, одно и то же),
по-другому не могу, не представляю себе
как можно жить иначе. Выхода нет.

Буду слушать, буду писать,
пополнять шкафчик "Фаланстера",
архивы бесконечных блогов.
После смерти меня ждет
небольшая панихида в Фейсбуке,
вечер памяти в кабаке.
Скажут, был снобом, любил повые****cя.
Это составляло ядро его поэтики.
Слово-то какое "ядро". Нарочно не придумаешь.

Привязка к тегам stand-up-poetry vers libre

Комментарии

Культурная революция

В моем детстве
все люди носили "полубокс".
В молдавском поселке Рышканы
других стрижек не было.

Сергей Жадан: "Собиратели конопли"
А когда они окончательно разошлись, от неё стали приходить странные письма; смотри, писала она, это – собиратели конопли, это они возвращаются в города и приносят на плечах горячие растения, захо...
Сергей Жадан: "После того как половодье спало..."
Проходит весна! Плачут птицы, и у рыб На глазах – слёзы                   Мацуо Басё   После того как половодье спало сквозь ледяные плоскости...
Сергей Жадан: "История начинается..."
история начинается                               ...
Сергей Жадан: "Тяжёлым каменным углем в лесных корнях..."

Тяжёлым каменным углем в лесных корнях,

железными лезвиями сквозь песок и уголь

монтируется – звено к звену,

срастаясь сердцевинами,

обжигается горячая сердцевина года.

Зубы

Если говорить о моих зубах,
надо признать: им не хватало заботы.
Я любил отстукивать разные ритмы.
В голове всегда звучала музыка:
я стучал зубами.

Сергей Жадан: "Гамбургские шлюхи"

Несколько лет спустя,
даже несколько лет спустя,
позабыв все рисунки и знаки, которые казались
важными, ты помнишь эти догадки,
возникавшие тогда так неожиданно и близко,
как музыка по радио –

Сергей Жадан: "Океаны"
Есть чувство, что вдруг появилось много воды, может быть, оттого, что у каждого снега жесты и запахи океана, появляется присутствие большого в твоей жизни; всё было создано с учётом твоего сердцеби...
Сергей Жадан: "Оптовики"
Посмотри на небо, сказал я себе наконец, если и там некому всё наладить, и падают крепления и бигборды с рекламой строительных компаний на плоские животы рек, ну, тогда что уж говорить о нас с тоб...
Сергей Жадан: "Пушеры"
Иисус думает о тебе, когда ты думаешь о наркотиках. Весёлый и вечно перепуганный чем-то пушер, который покупает себе молоко, живёт в нашем квартале, выбегая каждое утро из ворот поговорить с кем-то...