
С вечера тетрадь наводнилась памятью. Пришлось оставить на ночь свет в соседней комнате. С полночи налетел ураганный ветер, лил дождь, литавры мусорных вёдер озвучивали эту феерию.
Стихи медленно разворачивались в постепенно очерчивающемся мистическом пространстве образов, будили, убаюкивали, снова будили. Свет из соседней комнаты был своего рода маяком в этом плавании между явью земной и словесной.
В очередной раз закрываю глаза, готовлюсь к погружению в сон и вдруг понимаю, что свет в соседней комнате убывает. Медленно. Сам по себе. Как в театре, перед началом представления. Электронное табло будильника по-прежнему мигает, а свет затушили какие-то потусторонние силы, задули, как свечу. Да не те ли , что в стихи упорно прорывались с вечера, лепя запредельные образы? Лежу, трепещу. Стихи разрастаются тяжёлой памятью о Городе. Слышу их музыку, но встать и записать не решаюсь. Боязно.
Тут и свет в соседней комнате полностью иссяк, оставив мою тетрадь во тьме.
— Свет потух в комнате, — наконец тихо произношу вслух.
Муж пробуждается.
— В доме нет света? — спросонья уточняет он.
— В доме есть. В той комнате нет.
Он встаёт, проверяет. Всё верно. Свет есть, и света нет. Сам погас. Не лампочка, а выключатель так сработал без посторонней помощи. Правильнее было бы сказать — без видимой посторонней помощи.
Муж возвращается после осмотра выключателя и пытается объяснить мне это явление в научных терминах. Я с интересом выслушиваю всю физическую подоплёку, но для полноты картины вворачиваю про мистические стихи, которые как раз рождались у меня в голове в тот момент, как свет начал затухать странным образом. Задаю, естественно, вопрос о том, какова вероятность того, что со светом это произойдёт в тот самый момент. Вероятность, конечно же, ничтожная. Стало быть…
Иду к компьютеру, чтобы записать строки, они рождаются одна за другой, с какой-то невероятной лёгкостью, как воздушные потоки. Но концовка не выписывается, ну никак. Стихи живые, а варианты концовок – мёртвые, искусственные.
Вслушиваюсь в пространство. Оно гудит, циклонит. И вдруг приходит письмо из Одессы от родной души, и всё что написано в нём — прямо в тему. И концовка дописывается, и строки из письма становятся эпиграфом к стихам.
* * *
Пусть тебе приснится город, в котором
все мы были счастливы.
Людмила Шарга. Из письма
сон как берег
ночь как море
в городском саду играет
духовой оркестр из ветра
перед публикой из ретро
все тихонько подпевают
им собака подвывает
скачет свет
на тонкой ножке
точно девочка в берете
на ветру фонарь с полями
набекрень неловко сбился
флаг под ним в неверном свете
пляшет будто ангел смерти
нищенкой
у входа в церковь
протянула руку ветка
просит листьев хоть немного
просит жизни чуть побольше
ей звонарь убитый вторит
с ним фонарь подбитый вздорит
в подворотнях
грабит вихрь
переполненные баки
обещают шторм и ливень
плотно форточки закрыты
а прохожий
бестревожно
шлёпает по бездорожью
у него глаза прикрыты
и в ушах другие песни
может, так оно и лучше
обняла меня
сказала
не горюй и не печалься
пусть тебе приснится город
с голубым конвертом неба
помнишь
помню всё до капли
и не я ли иссушила
пусть приснится
коли сможет
пусть приснится
пусть приснится
___
художник Денис Нолет